Es la economía, estúpido. (o la Teoría de las Vacas)

La ministra Salgado ha acusado a la Merkel de hacer temblar nuestro pobre Ibex. El programa económico del PP y del PSOE se diferencian en muy poco. Rescates a tutiplen. Incertidumbre en los mercados. Reestructuración de la banca mundial. Fusiones en las cajas de ahorro. El crecimiento de España más bien es al revés. Tenemos un huevo de parados y parte del otro. Crisis. China nos va a comer. Lehman Brothers petó hace dos años y dos meses y la crisis ninja de Leopoldo Abadía le sirvió para forrarse a vender libros... !!!Batiburrillo!!! El mundo se sujeta por unos hilos muy finos.


"La economía, estúpido" es lo que importa al fin y al cabo. Entendámonos: La economía debe partir de una explicación sencilla y sensata en ligazón con los sistemas políticos del país, ya que la mayoría de los sistemas políticos de la historia se han articulado en torno a la economía por la cual se rigen.

Todo eso está muy bien, pero a mí el alquiler me sigue pareciendo un robo.

Tranquilo, ahora se te explicará el sinsentido de tu día a día económico...
Este interesante documento vacuno me llegó en un correo y me ha parecido interesante relanzarlo por aquí. Espero que sea útil y os de una explicación. de los sistemas económicos de hoy y siempre:

Las Principales Teorías Económicas explicadas con vacas.

• Socialismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te obliga a darle 1 a tu vecino.

• Comunismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te DA algo de leche.

• Fascismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te VENDE algo de leche.

• Nazismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te las quita y te dispara en la cabeza.

• Burocratismo: Tú tienes 2 vacas. El estado te pierde una, ordeña la otra y luego tira la leche al suelo.

• Capitalismo tradicional: Tú tienes 2 vacas. Vendes una y te compras un toro. Haces más vacas. Vendes las vacas y ganas dinero. Luego te jubilas rico.

• Capitalismo moderno: Tú tienes 2 vacas. Vendes 3 de tus vacas a tu empresa que cotiza en bolsa mediante letras de crédito abiertas por tu cuñado en el banco. Luego ejecutas un intercambio de participación de deuda con una oferta general asociada con lo que ya tienes las 4 vacas de vuelta, con exención de impuestos por 5 vacas. La leche que hacen tus 6 vacas es transferida mediante intermediario a una empresa con sede en las Islas Cayman que vuelve a vender los derechos de las 7 vacas a tu compañía. El informe anual afirma que tu tienes 8 vacas con opción a una más. Coges tus 9 vacas y las cortas en trocitos. Luego vendes a la gente tus 10 vacas troceadas. Curiosamente durante todo el proceso nadie parece darse cuenta que, en realidad, tú sólo tienes 2 vacas.

• Economía japonesa: Tú tienes 2 vacas. Las rediseñas a escala 1:10 y que te produzcan el doble de leche. Pero no te haces rico. Luego ruedas todo el proceso en dibujos animados. Los llamas ‘Vakimon’ e incomprensiblemente, te haces millonario.

• Economía alemana: Tú tienes 2 vacas. Mediante un proceso de reingeniería consigues que vivan 100 años, coman una vez al mes y se ordeñen solas. Nadie cree que tenga ningún mérito.

• Economía rusa: Tú tienes 2 vacas. Cuentas y tienes 5 vacas. Vuelves a contar y te salen 257 vacas Vuelves a contar y te salen 3 vacas. Dejas de contar vacas y abres otra botella de vodka.

• Economía china: Tú tienes 2 vacas. Tienes a 300 tíos ordeñándolas. Explicas al mundo tu increíble ratio de productividad lechera. Disparas a un periodista que se dispone a contar la verdad.

• Capitalismo americano: Tienes dos vacas. Vendes una y fuerzas a la otra a producir la leche de cuatro vacas. Te quedas sorprendido cuando ella muere.

• Economía iraquí: Tú no tienes vacas. Nadie cree que no tengas vacas, te bombardean y te invaden el país. Tú sigues sin tener vacas.

• Economía india: Tú tienes 2 vacas. Las pones en un altar para adorarlas. Después sigues comiendo arroz al curry.

• Economía suiza: Hay 5000000000 vacas Es obvio que tienen dueño pero nadie parece saber quién es.

• Economía francesa: Tú tienes 2 vacas. Entonces te declaras en huelga, organizas una revuelta violenta y cortas todas las carreteras del país, porque tú lo que quieres son 3 vacas.

• Economía neozelandesa: Tú tienes 2 vacas. La de la izquierda te parece cada día más atractiva

• Capitalismo italiano: Tienes dos vacas. Una de ellas es tu madre, la otra tu suegra, ¡¡maledetto!!!

• Capitalismo británico: Tienes dos vacas. Las dos están locas.

• Economía española: Tú tienes 2 vacas, pero no tienes ni idea de donde están. Pero como ya es viernes, te bajas a desayunar al bar que tienen el Marca. Si acaso, ya te pondrás a buscarlas el miércoles después del puente de San Aniceto.

Ya sabéis chicos, la economía pasa por la ganadería. Un abrazo y hasta la navidad.

Miguel Angel, Stendhal y el juicio final.

Preciosa postal tengo en mi cuarto. Me lleva a Roma desde los apuntes de esta apasionante asignatura que es la Ética.

Tenía 12 años recién cumplidos cuanto visité Italia. Cuando uno visita Italia por primera vez le pueden pasar varias cosas: la primera es que la acumulación de tantísimo arte en todas partes le produzca tibieza, que luego desemboca irremediablemente en el aburrimiento o en el “es que todo me parece igual”. O también puede ocurrir otra cosa: que sufras una especie de síndrome de Stendhal. Cierto es que a los doce no sabía quien era Stendhal.

Y así fue: aquel día sufrí “mareos, convulsiones, también me sentí aturdido, con palpitaciones, vértigo, angustia y una sensación de ahogo que me obligó a salir del recinto para tomar aire” tal como le pasó al escritor de Grenoble y como relata en sus cuadernos de viaje. Pero a diferencia suya mi caso aconteció en Roma, en la Capilla Sixtina más concretamente y no en la Basílica de la Santa Croce en Florencia como le sucedió al francés.

Pateaba el Vaticano, crucé una pequeña puerta y accedí a la suprema obra del Renacimiento italiano, las palabras de la guía turística se apagaron, o al menos dejé de oírlas (hacía rato que no las escuchaba). Se desvanecieron mientras un silencio terrible llenaba la enorme estancia. La magnificencia sobrenatural del lugar hacía apuntar hacia arriba los mil doscientos cuellos de los turistas presentes. Casi nada.

No importaban nombres o fechas, cielo, purgatorio o infierno; no importaba el sentimiento de perfección artística; sólo importaba una sensación de pequeñez tan grande que no te parecía estar allí.

Me sentí insignificante pero dichoso a la vez de que mis ojos pudieran alzarse a ver la gloria hecha pintura ¿Cómo? ¿Qué genio pudo volcar toda la salvación de la humanidad en una pared y un techo? Terribilitá, por supuesto, del gran Buonarroti y con detalles de otros colegas del gremio, como Rafael. Pero eso no lo sabría hasta mucho tiempo más tarde. Dejemos las artes plasmadas, la Creación del hombre y demás joya. Me quedo con una cosa. El juicio final.

En medio de todo, con el brazo levantado y mirada furiosa, mientras nos juzgaba impasible. No era un Cristo bueno o compasivo, humillado o agónico, era el Rey de Reyes. El amo de la barraca. Da igual que seas cristiano, ateo, moro, de la religión jedi o un escéptico que al mentar la Iglesia solo se acuerda de curas guarros y la Inquisición, da igual que te creas el mensaje o no.Esa figura te aplasta sin contemplación: desde lo alto. Se acabó, apaga y vamonos. Esto se puede convertir en un cuadro de Brueghel el viejo en cuestión de minutos porque el kiosko se cierra. ( hablaremos de ese cuadro con calma otro día)

Y yo hoy, en casa, donde lo más que he pintado es el cuarto de mi compañero de piso, pensando el Italia y en Sevilla cuando debería darle a la Ética un golpe certero. Si el kiosko se cerrase ahora me pilla en bragas ( es un decir).

Gloria al genio. Gloria al arte. Gloria a Miguel Ángel.

A seguir chapando, quedan 19 días para que todo acabe...bien, espero.

Sobre amor, muerte y paradojas...

-Verás, cariño, solo hay dos cosas por las que merece la pena escribir.

-¿Cuales?

- El amor y la muerte.

- Exageras...

- No fijate: toda las grandes obras de la literatura, el cine, el arte, las mejores canciones...

- No sé...

-Y en la historia. ¿Qué no? Escucha estas paradojas sobre el amor. Quedan miles perdidas en el día a día, hay otros de ejemplos en más sitios.

Mira amor, para que luego veas las contradicciones de los enamorados, vidas marcadas por esas dos realidades, las únicas. Hay pasos intermedios, pero básicamente es así. Es viejo este texto, de Elvira Lindo creo, pero tiene algún punto propio.

Catulo dedicó toda su obra a Lesbia.

Elena de Troya lanzó mil barcos a una guerra por ella.

Antino se arrojó a un estanque cuando pensó que ya no era suficientemente bello para Adriano. Marco Antonio perdió un imperio por Cleopatra.

Lancelot traicionó a su mentor y mejor amigo por el amor de la reina Ginebra, y enfermo de amor y remordimiento emprendió el peregrinaje en busca del Santo Grial.

Rodrigo Díaz de Vivar, el Cid, se casó por amor con la hija del hombre que había matado en duelo.

Robin Hood raptó a Lady Marian.

Beatriz rescató a Dante del Purgatorio.

Petrarca dedicó toda su obra a Laura.

Abelardo y Eloísa se escribieron durante toda la vida.

Diego Marcilla, en Teruel, cayó muerto a los pies de Isabel de Segura al enterarse de que ésta había desposado al pretendiente designado por su padre.

Julieta bebió una copa de veneno cuando vió muerto a Romeo.

Melibea se arrojó por la ventana a la muerte de Calixto.

Ofelia se tiró al río porque pensó que Hamlet no la amaba.

Polifemo cantó a Galatea hasta el final de sus días mientras vagaba lloroso entre prados y ríos. Boticelli enloqueció por Simonetta Vespucci después de inmortalizar su belleza en la mayor parte de sus cuadros.

Juana de Castilla veló a Felipe el Hermoso durante meses, día y noche sin dejar de llorar, y acto seguido se retiró a un convento.

Don Quijote dedicó todas sus gestas a Dulcinea.

Doña Inés se suicidó por don Juan y regresó más tarde desde el paraíso para interceder por su alma. Garcilaso escribió decenas de poemas para Isabel de Freire, aunque nunca la tocó.

San Francisco de Borja abandonó la corte a la muerte de la emperatriz Isabel.

No volvió a tocar a una mujer. Isabel de Inglaterra rechazó a príncipes y reyes por el amor de sir Francis Drake.

Sandokán luchó por Marianna, la Perla de Labuán.

Werther se pegó un tiro en la sien cuando le anunciaron la boda de Carlota.

Hölderlin se retiró a una torre a la muerte de Diotimia, a la que no había tocado jamás, y no volvió a ver la luz del sol.

Rimbaud, que había escrito obras maestras a los dieciséis años, no volvió a escribir una sola línea desde el momento en el que se terminó su relación con Verlaine, se hizo tratante de esclavos y se suicidó literariamente.

Verlaine intentó asesinar a Rimbaud, acto seguido se convirtió al catolicismo y escribió “las Confesiones”, nunca volvió a ser el mismo.

Julián Sorel aguantó dos meses sin mirar a los ojos a Matilde de la Mole para recuperar su cariño. Ana Karenina abandonó a su hijo por el amor del teniente Vronski, y se dejó arroyar por un tren cuando creyó haber perdido aquel amor.

Camille Claudel enloqueció por Rodin, que nunca movió un dedo por ella.

Stalin se volvió un genocida cuando Katia murió.

Rainiero de Mónaco se volvió un hombre triste cuando Grace Kelly se mató en aquella curva.

María Callas enloqueció cuando Onassis le abandonó sin mayor miramiento para casarse con la viuda de Kennedy.

Y yo, amor mío, me vi perder el control en un puente de Cambridge, mientras una barca de universitarios volcaba en el río Cam. Y me hubiera ido para siempre si me lo hubieras pedido...

Viernes, día 19 de noviembre, a las 7, 50 de la mañana. Estación de Autobuses de Burgos

Yo de mayor quiero ser como él.

- Papá, vamos a ir al cine a ver la nueva película de Álvaro Hernández. Ya sabes el Spielberg no judio.

- ¿Sabes, hijo? Yo estudie con él...

- ¡ Qué dices, viejo! Si es de North Carolina y se casó con una bella hondureña. Además no tienes ni idea de cine. Ya chocheas...bueno, dame pasta que tengo que recoger a Helena en aeropatín.

- Yo de mayor quiero ser como él

- ¿Qué dices, papá?

- Eee...nada...

Disfruten esta joya en PANAFLEX

Si quieren alguna fantástica impresión de esta joya, el bueno de Philip lo escribe aquí y el blog de bohemios Poptimista también lo muestra.

Más trabajos del director aquí: http://www.youtube.com/user/Butifarra

Solo espero que en los Oscar se acuerde de los Sonotones...

Una vez dirigió otro corto en el que trabajé, iba sobre un Colegio Mayor en una ciudad del norte de España. Otros tiempos. Otra vida. Que pena que el amonal y las mazas vayan a reducir ese chinguero a polvo.

Seguiremos desde aquí tu trayectoria, gran Álvaro.

Y en 4º a partir la pana.

Feliz Domingo

Burgalés en Sevilla.

- Y esto se llama tortilla de camarones...

- Entiendo. Trae acá.

- ¿Y bien?

- mmmmmmmmm...

Calle Betis, sentados a 50 metros del puente de Triana. Anocheciendo. La torre del Oro iluminada a mi derecha y la Real Maestranza, en blanco y oro, se alza imponente ante mis ojos. Degluto la tortilla bajo su atenta mirada y la conversación continua animada mientras damos cuenta de la fuente de pescaito frito. La noche nos envuelve, sin sorprendernos. No hace frío, ni un atisbo pero un ligero escalofrío recorre su cuerpo. Cojo su mano. Deja de mirarme así, reina. Billie Holiday viene a mi cabeza sin saber el por qué. Sonrío y nos vamos hacia la Plaza de Cuba.

Ese río que quiso ser mar, ese río que vio el oro de América, los sueños de los descubridores y por el que entró hasta la patata a Europa circula bajo mis pies. María asegura que ahora el Guadalquivir está poblado por peces de tres ojos y bañarse significaría aparecer con otra oreja. Mínimo.

Nos dirigimos en metro más moderno del mundo ( por el bien de mi relación no escribiré más sobre este moderno medio de transporte que colma de orgullo a la capital andaluza) al exclusivo barrio residencial del Cerro del Águila. Mañana será otro día. Y puede que en Sevilla llueva, dicen que aquí es una maravilla

- ¿Quién me iba a decir a mí que terminaría aquí?

- ¿Qué pasa?, ¿no te gusta?, ¡No te cueles, eh!

Pienso. No me gusta, me encanta. Ciudad profana y sagrada. Grandiosa y ombliguista. Pero sobre todo genial. Preciosa como la virgen de Triana, pero contra la Macarena.

Contradicción de pasión religioso y fervor con un nivel de fiesta inigualable.

Que si Betis, que si Sevilla.

¿300 días de sol? Más

¿Nieve ? Si, el ciertas barriadas. Pero no la del norte.

Una cerveza espantosa, pero refrescante.

No me lo puedo explicar, no lo puedo comprender, pero me encanta.

Grandes centros comerciales pegando con barrios miserables.

Pasas de Nervión, Triana, Santa Cruz, el Cerro del Águila.

Preciosa ciudad bipolar. Donde se da la mano la locura y el señorito, el gitano y el cani.

¿Piedras? Plaza de España. Historia viva en azulejos andaluces que reflejan también la misma historia de esa Hispalis, ciudad no-madeja-do, la del 29 y del 92. Gloria del Imperio y la patria. Que pudo ser y fue. De Hércules de Felipe González, pasando por Becquer, Machado y miles de guiris y románticos. En novelas y en óperas, en cartas de amor y poemas.

Gentes maravillosas que has conocido en poco tiempo: desde la señorita Noelia -vía Osuna/Cambridge-, y su novio Xavy, caballero de Estepa, el metódico y largo Dani, el gran ( pocas veces uso este adjetivo al referirme a una persona) Mario Quijano, con Rosi y Carmen, con su banda del Kitty, Fran, los miembros del Polígono San Pablo con Marta y Óscar a la cabeza, la viajera favorita de María, Mónica, gentes de la UPO, la familia Carrillo Estrada, la Indi y lo que me queda..

Allí estaba yo, el orgulloso burgalés,y por supuesto ella. Mi Giralda Particular. Ummm...

- ¿Álvar?

- Eeeee...sip

- Te has quedado achorrado, como dices tú. Vamos, nos bajamos aquí...

- Me encanta el metro,de verdad...

- ¿Qué dices?

- Te quiero.

Estandarizando el día a día

Hoy es martes. Un día muy feliz este 9 de noviembre por una causa particular pero martes al fin y al cabo.Hago balance del día a día en el piso como estudiante y en el horario que me ha tocado vivir.

Despertador a las 7.55. Radio. Ducha.Desayuno. Frio en la cara. Clase.Paro.Clase.Paro.Clase.Comida en comedores con Nacho. Breve tregua con el café más malo del hemisferio.Quedarse en la facultad por prácticas de: radio, narrativa televisiva, trabajos, pichins, ensayos, zarrias o a estudiar algo. Irse a casa. Más frio en la cara. En casa. Miras el reloj, las 8.30. Te tiras en la cama y llamas por telefono. Esa llamada te lleva cosa de una verla. Haces la cena. Dialogas con tu compañero de piso brevemente. Pones la tele. Recuerdas lo que no has hecho en día. Te maldices porque no has podido hacer tal cosa. Cuentas los días para verla. Sonries. Miras el reloj. La 1 de la mañana. A la cama. Das vueltas. Duermes.

Eso es un martes normal en la vida del estudiante de FCOM en 3º. Al menos de lunes a jueves. No quiere decir que lo cumpla al 100%. Pero al 80% si.

Ahora voy con las cosas que pensaba que podría hacer verbigracia de estar en piso:

Leer más. Tener más tiempo para el cine. Cultivar más las noches a base de fiestorros. Hacer más deporte. Ir más Pio XII arriba que Pio XII abajo. Organizarme mejor. Tener plantas. Estudiar en casa ( de momento, eso poco, poco). Sacarme el carné de conducir. Hacer lista de la compra en vez atacar el Eroski sin premeditación. Madurar...

Y por último las cosas que hago en el piso realmente.

Dormir. Ducharme. Comer. Usar el teléfono y el proyector de Nacho. Navegar.
Fin

Saquen sus conclusiones. ¿Cómo doy un cambio de rumbo ante la inminente llegada de los exámenes finales?

PD: Siempre me gustó esa foto, nunca supe donde meterla y me parecía un buen lugar

Palacio de los Olalla. 2º Parte.

El Palacio de los Olalla. Un solar lleno de escombros con una enorme reja oxidada. Eso era lo que quedaba de la casa. Algo me decía que me fuera, pero no sabía qué.

La verja cedió a duras penas con un chillido metálico. Buena manera de darme la bienvenida, pensé. Luego, silencio. Una vez dentro, atravesé los restos de la casa por encima: vigas de madera carcomida, tejas de pizarra, restos de cristal... fue grande mi sorpresa al descubrir que al fondo del solar había un cobertizo lleno de cosas. Un olor a cerrado, casi putrefacto venía de dentro. Encendí el mechero para poder ver. Un escritorio con telarañas y muchas cajas cerradas. Tapas azules, lo recuerdo perfectamente. Algo desgastadas por la humedad, pero estaba allí, esperándome. Un cuaderno moleskine que no puede evitar abrir. Salí del cobertizo y me senté en una viga. Era un diario. No estaba en muy buen estado, pero se podían leer muchos fragmentos:

27 de agosto 198..

¡Por fin es mía! ¡Aún no me lo creo! El caserón me ha salido tirado. Estos paletos cuentan historias absurdas sobre él y los herederos de Antonio Olalla estaban felices cuando les dije mi precio.(...) La idea del hotel le pareció bien al alcalde, pero duda de que pueda ponerlo en marcha.

Mañana iré para allá. María no me acompaña. Opina que es una idea descabellada (...)

31 de agosto

No esperaba que la casa se conservase tan bien. La he recorrido de cabo a rabo y apenas hay goteras. El desván es muy grande y está lleno de cosas. He encontrado objetos muy valiosos: un arpa, cristalería fina... ¡hasta un ajuar de novia!(...) El despacho del indiano es espectacular, la biblioteca es de roble macizo.

3 de septiembre

Mañana llegará el electricista, el fontanero y un decorador. (...)Mi mujer se queja de que el teléfono no haya llegado hasta el pueblo. Llegará cuando convierta este palacio en un hotel de lujo.(...)Encontré un libro ayer en la biblioteca bastante curioso. Tiene las iniciales del primer dueño de la casa. Sin embargo no tiene autor ni fecha.(...) Son unas imágenes muy interesantes,(...) el libro debe valer una fortuna...

8 de septiembre

Por lo visto, Antonio Olalla no caía bien en este valle.(...) Hombre del lugar sin fama ni gloria que volvió millonario de Argentina y construyó su casa a espaldas del pueblo(...) Se autoproclamó noble y eso enfureció a la burguesía local(...). Este pueblucho será mi Argentina particular...

15 de septiembre

¡En este valle son unos malditos incompetentes! Hace días que espero a los trabajadores y no aparece nadie. (...) Ese libro es muy extraño, ayer me pareció que se movía. En las imágenes aparece un mujer sentada. Pero lo acabo de abrir y me mira. No puede ser. Es el estrés, seguro.

26 de septiembre

He encontrado una escopeta y dos cajas de cartuchos en una cuna.(...) Ayer una delegación del pueblo vino a visitarme. Querían saber cómo iba mi hotel. No sé por qué no quisieron entrar en mi casa. ¡Idiotas pueblerinos! ¿Se creen mejores que yo?(...)¿Qué les pasa a todos con esta casa?(...)Cuándo he vuelto, la puerta estaba entreabierta...el viento supongo

27 de septiembre

Esta mañana he bajado al Vill(...) para hablar con los trabajadores y para comprar comida. Dicen que hasta enero no podrán subir.... ¡y encima quieren más dinero! (...) ¿Qué les pasa a todos con esta casa?(...)Cuándo he vuelto la puerta estaba entreabierta...el viento supongo (...)La mujer del libro tiene una expresión de odio...Dios mío...no es ninguna expresión. Me lo estoy imaginando(...)

5 de octubre

Carta de mi mujer. Me pide que vuelva, que porque no respondo...(...)Hay una ventana, en el libro ha aparecido una ventana y ayer no estaba.(...) La mujer me sigue mirando, ¡pero se ha levantado!(...) No estoy loco, no estoy loco...

13 de octubre

Anoche escuché ruido en la planta baja (...)toda la cocina estaba revuelta.(...) La clave tiene que estar en el maldito libro.(...) No volveré a casa hasta que aclare esto.

18 de octubre

Algo negro deambula por la cocina y me miró... He decidido atrincherarme en el despacho con las provisiones que me quedan. (...) La mujer ha salido por la ventana ¿ Qué pasará ahora?(...) Un golpe en la puerta (...) se que viene a por mí...

31 de octubre

Por favor. Digan a mi esposa que tenía razón. (...) La habitación arde...no hay ventana...

El diario se me cayó al suelo. Retiré la mirada, buscando un punto de apoyo a mi alrededor, algo que me hiciese volver a la realidad. Pero todo seguía en silencio. Me levanté a toda prisa y volví al cobertizo. A ciegas comencé a sacar cajas hasta que encontré una de libros. Vacié el contenido en el suelo y acerté. Un libro encuadernado en cuero. Cerré los ojos, con el corazón a mil por hora levanté la tapa. Había una imagen de una mujer sentada en una habitación. Aparté la vista. Volví de nuevo al dibujo: ¡me miraba! Intenté rasgar la hoja, pero me corté con ella. Tenía que destruir aquello.Desterrarlo para siempre de aquel lugar.

Junté todos los libros del cobertizo y les prendí fuego. Arrojé el diario primero y a continuación el libro de Antonio Olalla. Le costaba arder. Pero al final se consumió con los demás. Una sensación de sosiego recorrió mi cuerpo. Permanecí allí hasta que el fuego se consumió. Cuando me fui, el cielo empezó a llover.

El Palacio de los Olalla. Primera Parte

Dejó de llover cuando llegué al pueblo. Llevaba andando toda la mañana y estaba hambriento. Recorrí las calles en silencio, admirando las casas señoriales. Las losas del suelo, empapadas, eran una pista de patinaje mortal. Fotografié al detalle los aleros de los tejados y los escudos nobiliarios de piedra. La mayoría de aquellos palacetes estaban casi en ruina y los que no, cerrados a cal y canto. Parecía un pueblo fantasma. La plaza mayor parecía un cementerio sin lápidas: una fuente sin agua, una iglesia sin campanas y un ayuntamiento sin autoridad. Tampoco había bar, cantina o tasca.

Una furgoneta se acercaba haciendo sonar el claxon. Frenó en la plaza con un chirrido seco y cortante. Esto no pareció molestar a los pocos ancianos que estaban guarecidos en los soportales del ayuntamiento. Era el panadero, que me saludó afectuosamente:

-¡Hola ,joven! ¿Bonita plaza, verdad?

-Buenos días, ¿no es un poco tarde para traer pan? Es casi la hora de comer...

-Normalmente solo vendo tres barras de pan blanco por aquí y tengo que pasar por otros cinco pueblos. No me sale muy rentable venir, ¿sabes? Por eso vengo cada dos días. ¿Qué te ha traído aquí?

-Senderismo, fotografía, la naturaleza...ya sabe.

-Mal día has cogido..., aunque espero que luego despeje. Si sales del pueblo por la carretera hay una senda por la izquierda que...

El panadero se detuvo un instante, un cliente se acercaba:

-¡Hola, Venancio!

-Hola, Tomás. ¿ Que tal el día? Tome su media barra. El cartero me ha dado algo para usted.

-Muchas gracias, aquí tienes lo tuyo. Hasta el lunes.

El anciano me miró con desconfianza y se alejó calle abajo.

-¿ También es cartero?

-No, pero cuando hay alguna carta para este pueblo me la dan a mí. Tampoco supone una molestia, como mucho hay una cada tres meses. Jajajá.

-Entiendo.

-En este pueblo ya nadie se fía de nadie. Incluso los cuatro vecinos que quedan no se llevan mucho que digamos. En verano parece que esto coge algo más de vida, pero es pasajero. Si te fijas estamos al fondo de un valle, y esta es la única carretera. Recuerdo que hace unos años, no hace muchos, este lugar rezumaba vida. Querían construir un hotel en el Palacio de los Olalla, el que estaba allá afuera,por las eras de Santa Eugenia, pero al final... - el panadero miró al cielo agitando la cabeza- Bueno, oye tengo que irme. Te aconsejo que no te quedes mucho.

-¿ Cómo dice?

-Verás, no es por ser un chismoso , pero hay gente que dice que este pueblo está maldito. Muerto. Toda la zona de alrededor es un hervidero, sin embargo aquí... ya no hay vida. Mi mujer nació aquí y me contó que este era un pueblo de indianos que regresaron de América y restauraron las casas de sus antepasados. Hubo uno, el más rico de todos, que levantó una auténtica mansión de la que ya no queda nada.

-Déjeme adivinar...¿el palacio de los Olalla?

-Sí

-¿Pero no iban a hacer un hotel allí?

-Hace años. El comprador desapareció. Vino a vivir aquí para preparar el proyecto. Y... ¿ sabe?, hubiera sido un gran momento para el pueblo. Ahora solo quedan ruinas. El tipo no era mala gente, incluso me habló de trabajar para él. - Venancio parecía incómodo. Oye, me tengo que ir.

-¿Me da media barra? Ha sido una suerte encontrarle, ya pensaba que me iba a comer este chorizo a palo seco.

-Jajajá. Toma. Pan de verdad. No cómo esa cosa descongelada que coméis en la ciudad.

Estreché la mano del panadero y sí marchó en su furgoneta. Busque refugio donde antes estaban los ancianos y me preparé el bocata. Realmente era un pan muy bueno. Una vez di cuenta de la comida, continué mi camino. No quería seguir la carretera así que consulté el mapa. Lo cerré de golpe. Sabía donde iba a ir. Nunca fui un valiente, pero la curiosidad era una de mis debilidades....

¿Qué pasó? Pronto lo averigüaréis...

Verdades a su tiempo...

Ayer por la tarde, de camino al Civican, me encontré con unas pintadas en un patio de colegio. No es que sea nada nuevo ver garabatos en una pared, lo que me llamó la atención fue su contenido, decían lo siguiente:

- Los Reyes Magos NO existen. Son los padres.

¡Inconcebible! Lo primero que viene a tu cabeza es una retahíla de tacos para esa panda de desalmados, hijos de puta de libro, capaces de amputar a unos párvulos uno de los secretos mejor guardados de la infancia.

Pensar en el daño que eso provocaría a los niños: toda la escala de mando de la fantasía ( desde el Ratoncito Pérez hasta el pajarito que cuenta todo a mamá) al garete. Ni siquiera la competencia, Satán Claus, se salvaría.

¿Qué cara de pavo se le queda a una madre cuyo niño de 7 años llega a casa llorando al descubrir antes de tiempo que los Reyes son los padres?

¿Y el temor de unos padres que no podrán invocar el sagrado nombre los Reyes Magos cuando su hijo se porte mal?, ¡Ay!,¡Qué rápido se acababan las verduras mis primos al oir que iban a enfadar a sus mágicas majestades!

¿Y los padres que no puedan justificar el por qué del carbón bajo el árbol de navidad?

Sin embargo, otras voces verían a esos vándalos como "pioneros en la pedagogía moderna", dando a los niños la oportunidad de anticiparse al dolor de un descubrimiento que de mayores les aturdiría y les haría más débiles y dependientes. Les ayudaría a ser racionales, fuertes, a madurar y todo eso...

Pero claro, estos teóricos de la "pintada educativa" tendrían que enfrentarse a explicar antes de tiempo a los nenes que no existen ni las sirenitas, ni los gnomos, ni los pitufos, ni las hadas...con la consiguiente denuncia de la Disney ( entre otras compañías).

De todas formas, no creo que estos cerebro de bote tuvieran nada de esto en cuenta. Su vida debe ser muy triste para dedicarse a pintar esas perlas en patio de Infantil y Primaria.

Les propongo otra mejor: si son tan valientes ¿por qué no pintan en la puerta de su casa "los padres no existen, son los reyes"? A lo mejor sus madres son comprensivas y enrolladas...

Gracias a Dios, hoy lunes por la mañana las pintadas estaban tapadas. Las verdades a su tiempo, chicos. Es mejor que te reviente la ilusión un amigo/a mayor y que tu llegada a casa sea mucho más a íntima que una estampida de párvulos llorando

Buenas noches desde el Alfeizar

Resolución de ser feliz

Buenas noches:

Hace demasiado tiempo que no venía al alfeizar. De hecho, el alfeizar ya no existe, Belagua ya no existe y quizá muy pocas cosas de ese tiempo existan ahora. O ni siquiera importen.

Ese alfeizar en el que me asomaba, sabiendo que pese a ver un Campus verde, tenía barrotes de oro.

Rotas las promesas que me ligaban a un pasado sin futuro, a una sensación de eterna culpabilidad y una nostalgia de mejora.

Pero ¡ojo! no estuve siempre mal. Hubo un tiempo en el que estaba bien, quizás satisfecho... pero no feliz.

Toda relación humana, con el tiempo, se va cubriendo de una capa de circunstancias, situaciones y alicientes, un nido de lugares y seres comunes que te acompañan en el recorrido. Ese nido se acaba confundiendo con la propia relación y es doloroso separase de él.

Hice muchas cosas mal, desde el principio hasta el fin, apoltronandome en un lecho seguro pero incómodo. Puedes querer, pero no amar. Puedes intentarlo y engañarte. Y puedes hacer mucho daño en el intento. Al intentar aferrarte a algo en lo que no crees puedes lograr destruirte e incluso marcar para siempre a la otra persona.

Entonces optas por la comodidad, la seguridad del autoengaño. Y eso no te lo puedes perdonar. No es porque te diga la verdad, es porque nunca te he mentido. Solo te deseo lo mejor, estés donde estés, con quien estés y haciendo lo que hagas. Gracias por todo.

En cuanto a mí... como dijo alguien brillante: "el futuro no existe", así que me dedicaré a vivir el presente. Eso no quita mis ambiciones,locuras, anhelos y sueños.

Jamás he tenido rectitud en mi vía, jamás he trazado un camino, ya que esa vía casi siempre ha sido curva. He tenido suerte, buenos padres y amigos...pero la plenitud no se programa.

¿Cómo he llegado a esto?,¿a tener a un significant other, mi medio corazón, mi esperanza a 1000 kms?, ¿El destino?,¿mi mente enferma?,¿un flechazo?

A veces puedes hacer caso a tu mente, otras a tu corazón, e incluso -las menos- guiarte por tu impulsos. Pero al menos tienes claro una cosa. Una cosa que puede no ser entendida, o tratada como una mera frivolidad por algunos. Es la felicidad. FELICIDAD con mayúsculas.

Dijo Fito que lo que me llevará la final son los pasos, no el camino. Así que, con los pasos que pueda dar, iremos llenando el tiempo. Tiempo que espero estar a tu lado. Siempre. Hasta el fin del mundo.

Y esta noche del 17 de Octubre,con Nacho entrando en su año 21, juro solemnemente que mi proyecto personal de vida sera apoyarme en ti para lograr mi felicidad a toda costa. ¿Suena bien?

A mi me suena bien.

Por testigo, Jaime Gil de Biedma y su:

Resolución de ser feliz

por encima de todo, contra todos

y contra mí, de nuevo

-por encima de todo, ser feliz-

vuelvo a tomar esa resolución. (...)

María Carrillo, te quiero.

Cambridge 2010

Del 1 al 21 de Agosto en Cambridge.
Iré publicando noticias y anécdotas casi a diario.
¡Felíz Verano!

Entrevista en Belagua

http://www.youtube.com/watch?v=x3-2Vmt5Mts

Nunca se sabe lo que puede pasar.

Sobre la piratería

Hola Ulm, mira que interesante correo me ha llegado.
Por cierto feliz año y todo lo demás.
Esto lo escribió un currante indignado... con razones:

Dada la mierda que nos escupe diariamente la tele, radio, prensa y demás medios de comunicación, un grupo de disidentes hemos elaborado este manifiesto a favor (sí, A FAVOR) de la piratería. Si te mola, pásalo.
Si prefieres creerte las mentiras de la industria, haz con él lo que te salga del arco del triunfo.



De: El currante medio, aplastado por la hipoteca, la precariedad laboral, los horarios DE MIERDA y otros abusos sociales, como la caña de cerveza a 2 putos Euros.

A: Ese músico mediático que se duele detrás de unas gafas de sol en la Moncloa , forrado de pasta hasta los pendientes. Tiene cojones ir de rebelde por la vida y terminar en las escaleras del centro del Estado (por si no captáis las sutilezas, el ejemplo se refiere a Alejandro Sanz, aunque es extensible a todos los membrillos/impresentables que le acompañaban).

Mira, chavalote, en la gira que te vas a marcar este verano vas a ganar más pasta -haciendo algo que te gusta y que en teoría te llena- de lo que ganaré yo en toda mi puta vida de currito, cargando, además, con una actividad que no me aporta nada personalmente y con la que, si no fuera por el sueldo adicional de mi pareja, ni siquiera me daría para pagar el piso donde vivo.
'La música está muy mal' -gimes. Tú, chavalote, no sabes lo que es estar mal. ¿Qué sabes tú de hipotecas, de rebotar de un contrato a otro, de currar a turnos o de 7 a 7? ¿Qué sabes tú de llegar a fin de mes, o de lo que me cuesta a mí plantearme tener hijos con lo que piden en una guardería?
Porque te recuerdo que aquí, en el mundo real, curramos dos para pagarnos 70 metros cuadrados .

'La gente que compra en el top manta no ama la música' -escupe otro.
¿Con qué validez moral exigís vosotros, que vivís a todo trapo de camino entre Madrid y Miami, sin saber ni el dinero que tenéis, al currante que os pague los vicios y haga multimillonaria a la multinacional de turno ¿Cómo se puede tener la cara de plantarse en plan víctima sobre una vida de lujo?

La industria ha abusado -y abusa con los precios y las calidades.

Sólo ahora que se ve con el rabo en el culo ofrece lo que no pueden dar los piratas: DVD's con vídeos, extras y demás. Todo, curiosamente, al mismo precio que antes. ¿No llorabais que no se podían bajar los precios?
Cómo vale ahora un álbum que lleva 12 canciones en el CD y 16 en un DVD (verídico) lo mismo que antes el mismo álbum con el CD a pelo? ¿Cómo puede valer un mismo álbum en España 18 euros y en Alemania 20 (contrastado) cuando los alemanes ganan más del doble que un español?
Hola Ulm:

Desearte un feliz año nuevo y todo eso, que sabes que siempre lo hago. Mira que cosa más curiosa me ha llegado por correo. Esta algo visto, pero me parece profundo ( en su justa medida). Es una carta anónima ante el asunto de la piratería en España.

Ahora que las mafias e Internet os revientan, ahora, que ya no tenéis la sartén por el mango, pasáis de la posición dominante y abusiva a la apelación más rastrera de sentimientos. Pues yo, y muchos como yo respondemos:
AHORA, QUE OS DEN POR CULO.





NADIE puede pedirme que le pague la colección de coches de lujo, el yate y las cuatro casonas en Miami, la Sierra o Marbella.

NADIE puede pedir moral desde la inmoralidad.

Ejemplo: Bustamante se acaba de comprar una casa de 500 kilos de las antiguas pesetas en solo CUATRO AÑOS DE CARRERA MUSICAL, claro ejemplo de lo mal que está el panorama musical.

Firma: Cualquier anónimo hasta los güevos de sandeces.